Уже слышны уключины тех лодок,
что жизнь за горизонт перевезут,
куда рукой подать мне, путь короток,
меня оставит песнопенья зуд,

что для души был манной, пищей,
молитвой – понимала я – служу...
Я к дому жизни подходила нищей,
я к дому смерти – нищей подхожу...

Я облако считала лучшей кровлей,
а дождь – чистейшей из земных водиц,
когда-нибудь он просочится кровью –
по строкам-жилкам в землю, из страниц...

Я не имею никаких претензий,
что не исполнен каждый мой каприз,
я слово рисовала, словно вензель,
напоминавший облака абрис...