* * *

Беда приходит, чтобы жизнь продлить,
вино пролить
на скатерти бумажной
страницы,
чтобы жажду
лишь словом, не водицей,
утолить...

Беда, как проза,
строк длиннее узы,
слова угроз,
при жизни неизвестных,
довеском эхо,
там, где глохнет музыка,
вдруг становясь помехою
небесной...

Но музыку бедою не стереть –
помеха,
эхо –
в небесах
всё равно,
но мы с тобой согласны
умереть
за музыку... Пусть даже – и бесславно...