* * *

Мы, прирученные ангелом светлым,
с ним разделяем долгую тайну,
он же, как птица с небесной ветки,
голосом кличет, будто случайно.

Ветер небрежный звук голоса губит,
ветки изломаны тенью чугунной,
все же мы неба посланца любим,
с ровным профилем в свете лунном.

Любим лунной реки излуки,
всплески короткой и кроткой речи,
каждый повод к долгой разлуке,
словно предтечу недолгой встречи,

Сложим о встрече – речи, иль строфы
на белой бумаге с атласным глянцем,
вспомним ангела узкий профиль,
птичий, скользящий профиль посланца...