Речью прерывистых строчек скольжу,
сколь же речей над обрывом? –
я про машук шепотком расскажу
верностью смерти красивой.

Молнии клонятся нивой огня,
честные почести неба,
мертвый певец донимает меня
гоном оленей, где б не был.

Средь облаков, облачась, до сих пор,
в горные строки растений,
мертвый певец смотрит ветром в упор
в строки молитвы оленьей.

Бога убитых, тройного, летуч,
луч снимет первую мерку,
отяжелит тень одеждою туч,
крепом скрепив, не померкнет.

Я шепотком про машук расскажу,
тень над пятном пятигорска,
внемля, кремнистую нить вывожу,
строчкой непрочной, как горстка.